pero que parece domingo.
O que se acaba la semana
y es justo recordar que en la guerra quedaron batallas pendientes.
Que a veces falta el hombro sobre el que quieres llorar.
O que ella se ha marchado lejos
y te ha dejado aquí.
Dice que no quiere encerrar
los días que siguen sabiendo a doses rotos,
que le ayudan a vivir más fuerte,
aunque le rompan los tensores a golpe de lágrima frustrada.
Dice que a veces echa de menos ser cuatro,
o que sean tres sin él.
Que el mal humor
aún te guarda como compañero,
y que sus ojos verdes a veces huelen a mar.
Dice que desconocía esa sonrisa,
esa que se le escapa cuando le encuentran las cosquillas.
Que había perdido la esperanza de encontrarse,
y más aún de encontrar a alguien que sin ser febrero, sigue siendo amor.
Dice que quiere vivir sobreviviendo a esos dos o tres años de vuelta a las andadas.
Que ha encontrado el camino hasta tu cama,
y las coordenadas exactas del lunar de tu barriga.
Dice que las mañanas son mejores si están revueltas,
enredadas entre la piel de tus sábanas,
enmarañadas como las noches de fiesta con las medias rotas.
Y dice que le cuesta escribir.
Que no sabe si se le han ido las fuerzas,
o las ganas,
o...
..o si es el invierno que se le está derritiendo.
Me lo susurra despacio,
casi viento,
que ya no sabe como sacar lo que le rasca por dentro,
si el único que rascaba eras tu.
'Sé que dejaste huella, para que no pudiera ser sin ti'.
